viernes, 11 de enero de 2013

Sobre la concepción filósofica de las sociedades. Reflexión.

Sobre la concepción filósofica de las sociedades. 

Acabo de leer en un manual de filosofía M-L que la filosofía evoluciona a razón de la concepción "espiritual" de la sociedad, desde un punto de vista marxista, ¿No está el espíritu de la sociedad enormemente condicionado (que no determinado) por el sistema económico? Significa esto, que las concepciones filosóficas están condicionadas por la concepción económica, será por esto, por lo que los idealistas dejaron de tener sentido una vez la revolución burguesa se consumó y perdió importancia la Iglesia, y ya no hacía falta justificar a un Dios, porque teníamos a uno material, la acumulación de capital.

jueves, 10 de enero de 2013

Un fantasma recorre el mundo...

El fantasma de Carlos Marx. (Reflexión)

Hace mas de un siglo, un jóven soñador, alemán, comienza a plantearse que la sociedad en la que vive no funciona, que algo va mal, y que hay que cambiarlo, y que no iban a ser los utópicos y los idealistas los que basados en ideas abstractas la cambiarían.

Hicieron nacer a ostias a su enemigo mas acérrimo, el comunismo,  Marx en ese momento, comienza una serie de reflexiones, de carácter brillante, desmontando punto por punto todos los principios de la ilustración burguesa.

Comienza entonces, una campaña mediática contra el camarada Carlos, basada en mentiras, falacias, premisas estúpidas, análisis basados en concepciones idealistas de la sociedad, en apuntes metafísicos, burdos escritos.

Una campaña que sigue existiendo, pero que se desvirtúa per se, cargada de tonterías, abriendo planteamientos desde posiciones erradas, haciendo una crítica falaz al pensamiento marxista, e incluso al propio Marx, cuando no pueden atacar a sus argumentos.

Una campaña que pretende educar y adoctrinar a la clase obrera.

Marx ha muerto, las ganas!

Marx está hoy mas actual que nunca, la sociedad nos plantea en una dialéctica tal, que la única salida a esta situación es el socialismo.




viernes, 4 de enero de 2013

Reflexión clasista sobre el arte

La premisa de esta reflexión es simple, existe un arte para ricos, y un arte para pobres.

¿En qué pienso cimentar esta acusación? Simple.

Empecemos por la pintura, por ejemplo, en este campo no se aprecia especialmente, sin embargo, Picasso, por ejemplo, con su Guernica, mostrando los horrores de la guerra, o Sergio Cena, un pintor definido como de la causa obrera, no son en absoluto comparables, a los techos de Miguel Ángel, o a las pinturas impresionistas.

Música, bueno, comparadme arias de Wagner, el músico antisemita, con los acordes de paco ibáñez,
el recargamiento barroco, con la reacción del jazz, que intentaba expresar el sufrimiento de un pueblo.

Literatura, este es el mayor exponente, la dialéctica entre obras como la Celestina y Lazarillo de Tormes, en las que se critica la existencia del pobre, y la opulencia de la Iglesia.

Poesía, aquí simplemente comparad, versos de Góngora, con versos de Quevedo, o con versos de Machado, Alberti...

En resumidas cuentas, existe un arte para ricos, que pretende ocultar la "segunda" realidad, la realidad del pobre, un arte cargado de bonitas escenas, prados verdes, pajaritos, silbando.

Y existe un arte crítico, que muestra al mundo, cual es la miserabilidad en la que viven los campesinos, los obreros, y que está destinado a remover conciencias, para que estas quieran cambiarla.

Así que desde aquí, reivindico el arte para los pobres, reivindico las tuberías humeantes, las casas hacinadas, las muertes, los jornales a destajo, desde aquí reivindico al Lazarillo de Tormes, al caballo galopante de Alberti, a la madre de Maximo Gorki, a las diosas negras del Soul, desde aquí reivindico la radicalidad del arte, y su carga obrera.


jueves, 3 de enero de 2013

. . .

Me rodea una niebla difusa
no puedo mas
no aguanto el dolor
y me abandonaron las musas.

Caigo al suelo helado,
frio, sucio,
no, no puedo continuar,
pero consigo levantarme, desorientado.

Le veo, les veo, las veo,
y vuelvo a caer, de bruces,
sobre barro, mojado, llorando,
me arde la nariz, me pica el brazo...

La necesito, las necesito,
y clavando la aguja en mi brazo
caigo una tercera vez,
tranquilo, sonriente, muerto.

Debería dejarla, dejarlas,
me repito, idiota,
no debes, no puedes,
no quieres, ni querrás.-

Versos malditos

La sangre me baja el cuello
me atravesaron la garganta
arrancaron mi alma, me escupieron
patearon mi cara...

Me hicieron vomitar
mi último rastro de humanidad
miles hojas se clavaron
ardiendo en mis costillas.

Cortaron mis manos
mi lengua, mis brazos
me sacaron los ojos
para no tener que verles jamás.

¿Por qué a mí ángeles bastardos?
¿Tal es mi culpa para recibir
tanto castigo sin oportunidad
de poder rebatir?

Nos veremos en el infierno
cuando se os escape la vida
de entre los dedos y ardan
sin descanso vuestros huesos rotos
en el fuego eterno.

Que si dolor es escontrame
muerto en vida, peor
es estar vivo en la muerte,
mientras mi arma apunta tu frente...

lunes, 31 de diciembre de 2012

Apología.

Este poema, va dedicado, a una señora, de unos 40 años, que pasó por delante de mí un día que esperaba el autobus, ataviada con un uniforme de quinceañera, de colorines, y con una bolsa de una tienda de ropa.

Pasan ante mí recuerdos,
de lo que fue belleza
piernas azuladas que brillaran antaño,
de lo que fue espiga, maleza.

Comprando bolsas de alegría
pecho alzado, y senos caídos
la que levantaran pasiones un día,
y no es mas ya, que,
una hoja de otoño podrida.

Intentando atesorar el tiempo
entre faldas y tacones,
que se encuentre miradas ladeadas,
y que ya no levanta pantalones.

Aclarar, que este poema tiene una intención puramente socarrona y que nunca intenté ofender a la señora.

jueves, 20 de diciembre de 2012

Convalecencia

Recuperando un poco mi antiguo estilo de escritura, esta mañana tras leer algo de Gibson me vinieron a la cabeza estos versos...

Tras una semana en coma
despierto, sin aire, con mono
necesito mis pastillas, me duele
la necesito a ella...

Balbuceo, conéctame...
Mi nuca es penetrada por cables
sobre mi frente cuelgan parches,
mi columna convulsiona.

Caigo en una espiral
y de repente, oscurece
con datos, impulsos,
mi cuerpo se fusiona.

Y vuelvo a despertar
y siento todo mas cerca
aquí sin dolores,
corriendo por la linea telefónica...