No es el final, nada lo es

Nunca, nunca termina, y la vida
se nos define como una brisa
incesante que nos golpea la cara,
imparable como una nerviosa risa,
impagable como una muerte indolora.
Falsedad y vacío, formas y figuras,
un nudo en la garganta y la vista
indecisa ante el futuro incierto,
pero el futuro acaba de pasar,
como un susurro, ante nuestras abiertas bocas,
impasible, como si ya no le importara.

En el fondo así es, no hay fín,
nada lo es, ni la muerte, ni siquiera la vida,
pero irremediablemente sigo aquí,
aunque al tiempo ya no le importa.

Poema sobre un mundo posible con decenas de lunas

Que terrible sería el mundo, al menos
para quien escribe y estudia, si la tierra
como el gran planeta, tuviera seis elevado a diez
satélites rondando como haciendo guardia su órbita.

Habría mas poemas, mas aullidos, mas lágrimas,
lo dudo, pero menos depresión y menos dudas,
mas agridulces nubes en el cielo, menos brumas,
bajo la mirada atenta y dramática tras el deshielo.

Quizás no se hicieran poemas a la luna,
nombrarla sería tan dificil como es nombrar a dios,
quizás dejarían de tener sentido las canciones
a las flores, pues tantas lunas de las que hablar,
distraerían de otras cosas mas importantes.

Pero es mentira, no hay mas que una,
y ya casi no sale por las noches, y cuando lo hace,
la nublan y destrozan las órbitas de mis ojos,
no hay mas que una, y jamás desea ser vista,
al menos para mí, la luna ya no sale.

No escucho tu nombre

No escucho tu nombre, hermana, no escucho
tus letanías suenan lejanas y penosas
no te escucho aunque me esfuerzo
y se que se queman tus alas.

Grita mas alto, compañera, grita
y rompe, destroza, araña, y rebélate,
contra los lazos que te atan y grita,
sé libre y lanza
las esposas
que te ahogan y golpean,
las bridas
que te inmovilizan y te apresan.

Y corre hermana, como una bruja y animal,
y salta y huye de prejuicios que te oprimen.

Arrójate al vacío, equivócate y vive,
pero no te sometas hermana,
sé tú y que no te coarten,
grita, hermana, grita, que todavía no puedo oírte.

Soplos de opresión

No duermas, pueblo, no duermas
vienen a perseguirte los malvados
álzate y corre pueblo, suenan las alarmas
corre hermana, corre, ya se escuchan los disparos.

¿Quién queda durmiendo? Nadie, no hay sueños
hay almas henchidas de rabia,
no duermas, no duermas pueblo
ya se quiebran las velas, ya se secan las zubias.

Levanta pueblo, levanta, no queda tiempo de dudar
arden mas allá los pastos y se llenan las plazas,
no queda durmiendo nadie, nadie, nadie mas
que quien se esfuerza en no despertar.

Disparad hermanas, disparad,
que no hay tregua en la lucha,
ni descanso en la victoria.

Lo que queda de Eloy de la Iglesia

Lo que queda de La Loma y el Torete
lo que queda del drugstore y Eguía,
Manzano, Vaquilla, alegre bandolero
agridulces caballeros de hidalguía.

Chulos, golfos de maquina y talegueo
chaperos, navajeros y suburbiales,
bandidos con el jaco de musa y el ego
quemando las diferencias sociales.

Lo que queda de lo quinqui y los ochenta
de la lucha obrera armada y los grises
se quema sobre una cuchara grasienta
y negra, si es que emigrar no tocase.

Me gusta

Me gusta ver a la madera cediendo ante las peticiones del fuego, me gusta verla quebrarse, cayendo, como hirvientes brasas recordando, sin embargo, que hasta que no sean ceniza, ellas fueron un robusto palo seco para encender la lumbre, la rama cansada seca y muerta de un árbol viejo incapaz de dar mas frutos, cortada, sesgada, arrancada de los brazos de su matriz, violada.

Ya se rompe otro, el calor se expande, sin poder evitarlo, establezco una comparación entre los palos ardiendo de esta lumbre, y la personalidad, quizás se encuentre ardiente, verde, seca, quizás incluso no le falte demasiado para acabar siendo ceniza que se llevará el viento, pero nunca, nunca olvida como era yo en realidad, como la madera, aún habiendose caido y supurando fuego, nunca olvida la forma en que la plantaron, creció, la regaron, o le quitaron el alimento. Nunca se olvida de QUIÉN es, quizás yo sí lo he olvidado.

Pero ella no, nunca, nunca lo olvida, a pesar de que sin excepción ni tregua ni tiempo ni purgatorio ni confesionario, acabaremos siendo polvo blancuzco que surque el cielo al final de nuestra vida, porque otra, no hay, ella no se olvida de cuando fue proclamada parte de un parque natural.

La gente guapa

La autodenominada gente guapa, esa gente orgullosa de obedecer lo máximo posible todos los cánones disponibles para obedecer, cánones de belleza, marcos de pensamiento, pautas de comportamiento y compromisos con sus futuros, exaltan su libertad para oprimirse, son sus problemas, no los míos.

La gente guapa tiene la mala suerte de haber nacido dentro de la estructura del patriarcado, no en los márgenes, y de dejarse arrastrar por la simplicidad de obedecer los impulsos que le han dicho que tiene, o debe tener, follar, correr(se), acumular amantes, despreciar a quienes no obedezcan lo suficiente, masa informes de personas deseando la nueva camisa, o el nuevo abrigo de las mismas marcas que vistieron a los nazis, gente repulsiva, yonkis de la auto-suficiencia. ricos asustadizos contratando policías, gente oprimida potenciando la opresión.