Cubo número 48 (Síntesis acelarada de un sueño)

Suenan de nuevo las sirenas, perforando
mis timpanos en un chirrido agudizante
que me obliga a despertar, corriendo
para no llegar tarde de nuevo a mi infinitesimal
puesto.

El reloj recorrerá de nuevo, demasiado lento,
las veintiocho horas que se impusieron
para fomentar la productividad en todos los sectores,
las caras siguen siendo las mismas, con mas maquillaje.

Las drogas, el entretenimiento, la ropa, los ascensos,
los libros, las películas, el lenguaje, controlados
estatalmente, se proyectan falsos al reflexionar mínimamente
sobre el concepto matriz, nadie lo hace.

Nunca saltará la chispa, las rebeliones se pactan,
una vez al mes, para no molestar en sus tareas,
informes, y procesos al Poder.

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Aunque a veces imagino al ser humano
huyendo al río, al monte, al bosque, donde
el lenguaje no tenga nunca mas sentido; dura poco,
la hora del láudano me libra pronto de mis pensamientos.

Es cruel pensar que después de todo,
nadie vigila en el panóptico, la matriz nunca tuvo
chipset central, y las cabañas de cartón ya no
tienen que fingir ser de madera, porque
cuestionarlo es casi un delito.

Creiamos que el emperador no podía sangrar,
cuando ni siquiera podía sentir,
y lo entendimos de golpe, con pudor lo negamos
y de nada servía gritar que todo era falso,
porque las sirenas pitaban.

Todos volvían a su puesto y aunque yo llorase
de dolor y rabia y me tatuase a fuego
que moríamos y vivíamos
para Nada,

Nunca, nadie, escapó, ni se cuestionó de verdad el mundo,

a veces pienso que ni siquiera yo,
que no asumo el carácter de realidad de las construcciones culturales
conseguiré nunca estar fuera de ellas.

Ni reventar a pedradas las sirenas me hará escapar,
porque significará reconocerlas, y ser atrapada de nuevo,
por un monstruo con miles de tentáculos del que ni los alucinógenos pueden librarte.


[Explicación: Este poema fue escrito al despertar un día tras tener un sueño que responde a unos anhelos que forman parte de mí desde hace tiempo, fue para mí la visualización onírica de una sociedad que se niega a ver una realidad latente, y el reinventar la concepción del poder en tanto que no hay un club Bilderberg dirigiendo el mundo, el ser humano es mucho mas caótico que todo eso, y no somos capaces de ver mas allá de las ficciones que afirmamos que son nuestro mundo, y ni siquiera podemos ver que su forma es pura ficción.

El verso después del cambio de la contextualización es el único "alegre" y la alegría es cortada por el opio, o el soma para quienes no quieran oir una palabra tan dura, el carácter pesimista no debe tomarse como algo doloroso sino como un grito ansioso no para recuperar la sociedad arcaica (al estilo del Manjar de los Dioses) solo para comprender que nuestra finitud es mucho mayor incluso de lo que nos habíamos contado, no implica que "nuestro" mundo sea falso, solo implica reconocer que forma parte de un relato que nos hemos contado, y del que se puede escapar, con una voluntad que no soy capaz de ver en nadie.]